Racconto con le note

[di zop]

- Sai quei programmini che si scaricano da Internet e che riproducono la musica a partire dai caratteri della tastiera? (VEDI NOTA 1)
- No.
- Ti permettono di far corrispondere un determinato tasto a un determinato tono musicale. E così puoi suonare dei motivetti con i tasti del tuo computer come quelli di un pianoforte. La melodia dipende dai caratteri che digiti. (VEDI NOTA 2).
- Be’?
- Be’ allora sai che ha fatto questo mio amico? (VEDI NOTA 3) Ha riscritto dei testi letterari in quel modo e ha registrato le esecuzioni. Capisci? Ha suonato la Divina commedia! Si sentono stridere di quelle cacomelie! Dovresti acoltare che schifo. Perché non è detto che un buon testo corrisponda a una buona musica. E viceversa.
- E allora?
- E allora sai cosa ho pensato? Di fare il contrario. Di prendere una musica e trasformarla in testo. E’ stato complicato, però. Perché all’inizio mi venivano fuori solo delle parole tipo hlcgfcgf.
- Che?
- hlcgfcgf. Ti faccio lo spelling? H di accattone. L di...
- L di Lascia perdere. Accattone... ma come ti vengono?
- Scusa, non mi veniva Hannover. Comunque, ti stavo dicendo, ho modificato il software fino a far corrispondere sequenze di note con parole di senso compiuto. Invece di chiavi di violino, quarti e tempi ho impostato dei parametri analoghi ma di tipo sintattico-grammaticale. Per fartela breve alla fine ho preso lo spartito di Eulalia Torricelli da Forlì e...
- Cosa hai preso?
- Quella che fa “voi noooon la conosceeeeete quanto è bellaaaa Eulaaalia Tooorricelli da Forlììììì!”
- Mai sentita.
- Comunque, venendo al punto,  sai che ne è venuto fuori?
- Che ne è venuto fuori?
- Questo dialogo con le note che ho appena scritto (VEDI NOTA 4).

 

NOTA 1
A dire il vero questa non è una nota. Volevo vedere se eri un tipo che quando incontra una nota si ferma e la legge o se continua e se ne frega. Dai scusa, non lo faccio più.

NOTA 2
Perdona. Non ho resistito. Dovevo scoprire se ci cascavi per la seconda volta. Giuro che è l’ultima, però.

NOTA 3
Ecco questa nota è vera (Per farmi perdonare). Il mio amico si chiama .Mau.

NOTA 4
Che siano note vere o meno, queste, sono comunque parte integrante del racconto con le note.

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Crucistoria

[di zop]

Bosco di Courton, luglio 1918
- Heilà Beppe! Che hai Beppe? Non mi rispondi?
Il soldato si portò le mani alla gola ed emise un suono grave e debole.
- Capito. Sei afono e non puoi parlare. Se han mandato te vuol dire che son messi male al fronte. Io invece avevo una voglia di scambiar due chiacchiere... Son qui da solo di guardia da due giorni, credevo di impazzire. Vieni dall’infermeria?
L’altro annuì e tossì.
- Bella bronchite! Ma quelli che ti han visitato erano medici, almeno?
Il primo si cavò di tasca una carta stropicciata e un cerino usato. Con la parte bruciata tracciò sul foglio delle lettere grosse e nere: - SOLDATI
- E ti pareva. Porca guerra. Ma senti Beppe come si sta all’infermeria? Che quasi quasi provo a farmi ricoverare qualche giorno, se mi riesce.
L’uomo alzò le spalle, scribacchiò e mostrò il foglietto.
- SI STA
- Forse hai ragione. Qui in guerra si sta e basta. In trincea, di guardia, in infermeria è tutto uguale. Cosa cambia? Però, sai cosa penso Beppe? Che almeno in infermeria ti riposi. Per cui io torno e provo a imbucarmi. Vuoi sapere come?
- COME
- Ahahah! Mi metto il tabacco sotto le ascelle e faccio finta di essere afono come te, Beppe! Se non sono medici magari non mi sgamano. Vado Beppe, ti lascio in consegna la casupola. E’ tranquillo qua. Un deposito di vettovaglie da presidiare che non interessa a nessuno. Ma da quando non ci incrociavamo noi due? Cos’era d’inverno?
- D’AUTUNNO
- Hai ragione. Autunno. Come passa il tempo. Si era in missione assieme da una linea all’altra, ti ricordi? Che a momenti ci beccavano e ci siamo rifugiati sotto il ponte.
- SUGLI ALBERI
- Sugli alberi, giusto! Mi stavo confondendo con la volta precedente. Ma era la stessa missione che poi si è dormito su quel giaciglio morbido come un materasso che avevi costruito con il fieno e l’erba?
L’altro precisò stizzito:
- LE FOGLIE
- Bravo, le foglie. Erano dappertutto proprio perché si era d’autunno. Che memoria che hai. Grande Beppe! Da quanto tempo non dormo su un materasso. Ma poi com’è che ti chiami tu? Che alla fine ci si conosce da un pezzo ma ti ho sempre chiamato solo Beppe.
- GIUSEP
Non riuscì a scrivere altro. Il bruciato del cerino si era consumato.
- Intendevo di cognome. Vabbè me lo dici la prossima volta, Beppe. Io sono Anacleto Bortignoli, eh? Ci si vede Beppe!

Anacleto si incamminò per il sentiero. Beppe si guardò intorno. Poi si sedette e fece per gettare via il foglietto su cui aveva scarabocchiato le sue risposte. Ma dopo averle rilette si trattenne perché le trovò poetiche. E infatti in seguito le pubblicò.

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La donna degli accendini

[di zop]

- Ha da accendere?
L’uomo le porse un accendino rosso. Xavia si rigirò dall’altra parte come per riparasi dal vento. Il vento portò il rumore dello sfrigolio della pietrina diverse volte.
- Non funziona.
- Aspetti faccio io. L’uomo provò a farla attizzare dalle sue mani ma l’accendino era scarico.
- Strano. L’ho comprato ieri.
La donna sorrise, come a dire non fa nulla, e si allontanò senza parlare rinchiudendosi nel suo cappotto con la sigaretta spenta tra le labbra.
Incrociò una signora che fumava.
- Mi farebbe accendere per cortesia?
Quella cavò dalla borsetta un accendino blu, di quelli trasparenti.
Xavia si accostò contro il muro. Poi si rigirò, restituì l’accendino e ringraziò. Se ne andò di fretta. E la sigaretta era ancora spenta.

Passava i suoi pomeriggi così, chiedendo da accendere ai passanti. L’interno del suo cappotto era costellato di asole a cui erano fissati tutti i modelli di accendini più diffusi come in una cartucciera. Un catalogo completo di ogni colore e dimensione. Sulla sinistra quelli scarichi. Sulla destra quelli buoni.
Le bastava un attimo. Si avvoltolava nel cappotto come per ripararsi dalla brezza e ne approfittava per fare lo scambio. Restituiva ogni volta un accendino apparentemente identico. Stesso colore e stesso modello. Ma scarico.

Come tutte le sere tornò nella sua baracca e scaricò il suo bottino. Afferrò quattro o cinque accendini nuovi e li legò con un elastico in un mazzetto. Diede ad ognuno un colpo deciso con una forcina, per sfondare la valvola, in modo che il gas uscisse senza bisogno di tenere  pigiato l’erogatore. Li accese e li posò sul fornello. Cuoceva a quel modo la minestra. Altri li metteva sui candelabri, per illuminare la stanza. Intanto ricaricava la cartucciera all’interno del suo cappotto per l’indomani. Frugò in uno scatolone colmo di accendini scarichi trovati in discarica e rimpiazzò quelli che aveva esaurito colmando gli spazi vuoti.
Da quando le avevano staccato il gas e la luce sopravviveva così. Con il furto degli accendini. E se faceva quella vita non era perché fosse pazza, ma perché non sapeva che altro fare. Non era colpa sua se non le era rimasto nulla e se non trovava lavoro. Nonostante la laurea. Per anni si era data da fare come aveva potuto con mille impieghi, compresi i più umilianti, sempre precaria. Si era trovata con un curriculum sempre più assurdo e dispersivo. E con una certa età. Nessuno le dava più da lavorare neanche per brevi periodi, ormai.
Ripensò al suo ultimo datore di lavoro, cinque anni prima. Il giorno in cui le aveva offerto una sigaretta e aveva cominciato un sermone che sarebbe culminato con il licenziamento. Xavia non aveva mai fumato prima di quella volta. Aspirava e ascoltava. Prima di rendergli l’accendino, con la gomma da masticare bloccò l’erogatore del gas. L’uomo se lo ficcò nella tasca dei pantaloni senza farci caso. La licenziò nell’esatto tempo di una sigaretta. Nell’uscire Xavia urtò la scrivania. Il posacenere con il mozzicone ardente precipitò tra le gambe dell’altro. Ci fu un’esplosione. L’uomo si inginocchiò a terra. Teneva le mani sui genitali e gridava. Fu quel giorno che Xavia morì. Al suo posto era nata la donna degli accendini.

***

Per chi sta a Milano segnalo la tavola rotonda:

I LIBRI TRA I BLOG E LA RETE:  DIFFERENZE E SINERGIE
 
Ne parlano
 
Chiara Beretta Mazzotta, Pepa Cerutti, Alessandra D'Agostino, Eleonora Gandini,
Filippo Loro, Paolo Melissi, Paolo Roversi, Antonio Zoppetti
 
 
Con la diffusione dei blog e di internet scrivere e pubblicare è diventato un gesto accessibile a tutti. Ogni giorno migliaia di pagine vengono pubblicate e lette in questo modo. Un pericolo per l'editoria o un'opportunità? Un confronto e un dibattito aperto al pubblico tra blogger, autori ed editori su come cambia lo scenario di scrittura ed editoria nel nuovo millennio.
 
Venerdì 7 marzo - ore 18,00
La Libreria Mursia - via Galvani, 24 - Milano

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