L’ultimo dei Neandertal

[di zop]

“Non c’è da preoccuparsi, è solo una reazione al vaccino.”
Grubs si soffiò il naso e alzò le spalle.
Quando si progetta un viaggio nel tempo si devono considerare un’infinità di pericoli. Dai più macroscopici, come modificare il corso degli eventi, sino ai microscopici. I rischi virali. E’ facile venire in contatto con malattie sconosciute davanti alle quali il nostro corpo non avrebbe difese, senza le opportune vaccinazioni.

La macchina arretratterrò nell’epoca e nel luogo del ritrovamento dei due scheletri fossili, anno più anno meno, chilometro più chilometro meno. C’è stato un breve lasso di tempo in cui l’uomo di Neandertal e l’Homo sapiens hanno convissuto, come testimoniano i reperti paleontologici. Poi la selezione naturale ha fatto estinguere la specie meno intelligente a vantaggio dell’altra.

Grubs starnutì nuovamente. “Fanculo il vaccino.” Sbottò. Scese dall’astronave e respirò un’aria dal sapore intenso. Tutto attorno c’erano alberi fitti e foresta. Cominciò la sua perlustrazione. Non gli ci volle molto per individuare i due villaggi. I sapiens e i Neandertal erano insediati a pochi chilometri l’uno dall’altro lungo la sponda del fiume. Mentre si avvicinava fu circondato dai suoi simili che lo guardavano con terrore, agghindato come un crononauta. Grubs starnutì nuovamente. Bastò quello per farli fuggire tutti a gambe levate.
”Altro che vaccino.” Comprese. Si era buscato un bel raffreddore. Tornò alla sua navicella e ci rimase tre giorni, fino a che non si sentì un po’ meglio. Solo allora riprese la sua missione. Ma una volta raggiunto il villaggio si accorse, troppo tardi, di aver contagiato tutti i suoi antenati. I loro corpi giacevano scomposti e senza vita. L’epidemia li aveva decimati.

Grubs si rese conto di aver sterminato i propri proprogenitori. Nello stesso istante si interruppero le onde radiotemporali del cronofono e si ritrovò isolato nella preistoria. Per sopravvivere, negli anni seguenti, non gli restò che unirsi agli ominidi dell’altra specie. Fu accolto nel loro villaggio e nutrito. In cambio insegnò loro molte cose. Il fuoco, la ruota, l’agricoltura. La storia cambiò così il suo corso. Quando Grubs - l’ultimo dei Neandertal – morì, gli homini sapiens si tramandarono di generazione in generazione i suoi insegnamenti. E così l’uomo sopravvisse e si moltiplicò. Riuscì persino a progredire. Meno e più lentamente di quanto non avessero fatto i Neandertal, è ovvio.
L’evoluzione degli uomini si rivelò alquanto dissennata. Si ammazzavano tra di loro, sterminavano le altre specie. Alla fine occuparono tutto e si distrussero. Schiacciati sotto il peso delle proprie scorie, molto prima di riuscire a inventare la macchina del tempo.

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L’omino del frigor

[di zop]

Doveva essere un esperimento animale, ma l’infermiere del laboratorio confuse le provette che erano sullo stesso carrello. E così una donna fu fecondata con il seme del toro ma, per ovvi motivi, l’intervento non attecchì. Col seme umano, viceversa, fu clonata una cellula manipolata geneticamente per dar vita a un vitello bonsai.

Da questo errore venne al mondo Pollicino. L’incarnazione precisa di quanto immaginato nei Viaggi di Gulliver.

Fu studiato nel laboratorio in gran segreto. Fu nutrito, istruito e crebbe, se così si può dire, senza che la notizia trapelasse. Era in tutto uguale a un essere umano, a parte la statura di un paio di centimetri.

Non era mai uscito dal laboratorio. Sapeva del mondo fuori grazie alla televisione. E mediante quella prese coscienza di sé, della propria solitudine e infelicità.
L’unica ragazza in carne ed ossa che aveva mai incontrato era un’infermiera. Se ne innamorò. Una notte che erano soli si dichiarò. Quella rise divertita. Pollicino insistette. Poi pianse disperato. Infine provò a prenderla con la forza. Tentata dall’incredibile esperienza che le si prospettava, la donna lo lasciò fare. Si divertirono come in un racconto di Bukowski. Ma dopo quell’episodio la ragazza lo lasciò.

Pollicino implorò i suoi creatori. Chiese loro una compagna, come Frankenstein al dottore che gli aveva dato la vita. Ma ricevette il medesimo rifiuto del libro della Shelley. Nessuno avrebbe creato volontariamente un altro mostro.
Così l’omuncolo decise di fuggire. Ma una volta fuori, non sapeva dove andare. Le distanze erano per lui insormontabili. Ci mise due giorni interi prima di lasciarsi alle spalle il quartiere. Rasentava i muri. Eppure rischiò di essere calpestato dai passanti, di finire sotto un’automobile, in pasto a un topo e acchiappato da un bambino che lo aveva preso per un giocattolo. Avrebbe voluto chiedere aiuto a qualcuno, ma ormai aveva imparato che l’umaniverso è pieno di profittadeboli. Affamato si accostò a una cassetta di frutta poggiata a terra. Penetrò in una mela a morsi e se ne cibò come un verme. Poi viaggiò su un furgone. Finì sul banco di un ortolano. Fu venduto. Incartato insieme a un grappolo di pomodorini. E si ritrovò chiuso in un frigorifero.

Proprio accanto a lui c’era la lampadina collegata all’apertura del portello. Fu svelto a comprendere il meccanismo che ne regolava l’accensione. Con un gigantesco tronco di rosmarino riuscì a incepparlo, in modo che la lucetta rimanesse sempre accesa. Produceva calore come un termosifone, nel gelo polare di quel frigidaire.
Come Robinson Crusoe, l’omino fece del secondo ripiano la sua isola. Si costruì un rifugio con il cartone della scatola della maionese in tubetto. Proprio dietro alla lampadina, in modo da convogliare il calore nella capanna e senza che dall’esterno qualcuno lo potesse scorgere.
Il cibo non gli mancava. Quando aveva fame si copriva bene e andava in perlustrazione saccheggiando qualche brandello dalle vivande, assaggiava ogni cosa e beveva la condensa come da una sorgente. Quando il portello si spalancava si acquattava e respirava forte l’aria calda del fuori, attendendo zitto che l’enorme mano smettesse di frugare.
Nessuno sa esattamente in quale frigorifero si nasconda. Magari proprio quello di casa tua, lettore, che chissà quante volte ti sarai domandato, come tutti quanti, se quando il portello è chiuso la luce si spenga per davvero.

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Il duello

[di zop]

Antetti Zopponio si sedette al piccì senza idee. Si inventò un nome. Princh. Sarebbe stato quello il protagonista del racconto che si accingeva a comporre. Provò a scrivere la prima cosa che gli venne in  mente. Come dallo psicanalista. Gli uscì fuori qualcosa di banalmente autobiografico:

”Princh poggiò le mani sulla tastiera e incipiò una storia. La storia di un imbrattaschermo della domenica che pubblicava un racconto in rete ogni lunedì. Il suo nome era Antetti Zopponio.”

Antetti Zopponio, rileggendo quelle righe, si compiacque del paradosso in cui si stava per infilare. E proseguì:

”Princh guardava il soffitto e rifletteva sul fatto che Antetti Zopponio credeva di scrivere la storia di Princh ma era al contrario lui il personaggio scritto da quell’altro. Davanti a quel trompe d’oeil letterario scoppiò così in una grassa risata.”

Antetti Zopponio provò un senso di vertigine. Senza ponderare e senza sapere cosa avrebbe scritto, continuò a lasciarsi trasportare dall’istinto:

“Il ticchettio dei tasti risuonava sotto le dita di Princh come una musica. E allo stesso modo anche il protagonista della sua storia, Antetti Zopponio, digitava le sue parole così di getto che quando le rilesse gli parvero estranee. Come un atto involontario che non fosse scaturito dalla sua testa.”

Vabbè il potere evocativo e creativo di una storia – pensò Antetti Zopponio – ma qui si esagera. Quel Princh forse non era un buon personaggio. Si convinse. E quella che aveva abbozzato non era una buona idea. Rileggendosi gli sembrò di venir scanzonato dalla sua stessa creatura. Prima di cominciarne un’altra decise di fare un ultimo tentativo per svilupparla in altro modo:

“Princh aggrottò le sopracciglia. Rilesse quel che aveva scritto e scosse la testa. Troppo assurdo. Pensò. Meglio cambiar genere. Scriverò un giallo. Si disse. E attaccò: L’assassino penetrò silenziosamente nella stanza e si avvicinò alle spalle di Antetti Zopponio che continuava a trafficare ignaro davanti al computer.”

Antetti Zopponio rilesse la sua storia e si guardò attorno spaventato. Vedendo che tutto era a posto si rasserenò. Lesse la sua pagina un'ultima volta e la trovò alquanto sconclusionata. Princh non gli piaceva più. Optò così per far tabula rasa. Con un doppio clic selezionò il suo scritto ma Princh era stato più veloce. La pugnalata lo colse prima di poter raggiungere il tasto canc.

***

PS: per tutti i buontemponi giocolieri di parole segnalo il librizionario 3.0.

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