Il più bel giorno della tua vita

[di zop]

PREPOSTZIONE: Nel giorno in cui questo blog compie cinque anni di vita, mi lustro di offrirti la possibilità di ascoltare una storia dalla mia bocca, anziché leggerla. Oralità o scrittura? Cosa preferisci lettascoltatore?

Il più bel giorno della tua vita quando arriva certe volte non lo sai che è il più bel giorno della tua vita. Ti svegli una mattina come tutte le altre, vai in bagno e fai tutto quello che fai nelle altre giornate. Può anche darsi che sei in ritardo e che esci di corsa e ti si è rotta una stringa, come mi è successo oggi, e imprechi e non ti immagini che quello sarà il più bel giorno della tua vita.

Ti sei mai chiesto qual è stato il più bel giorno della tua vita? E’ probabile che non sia quello che ti saresti aspettato. Il giorno del matrimonio, della laurea e tutte quelle date gonfie di aspettative.
Di solito arriva quando meno te lo aspetti.

Il più bel giorno della tua vita ci sono delle volte che lo scopri dopo che quello è stato il più bel giorno della tua vita, perché mentre lo vivi non sempre cogli la pienezza di quel che succede. La ricostruisci a posteriori.
Magari conosci una persona che lì per lì non ti dice niente ma poi ti cambia la vita. Oppure compi un gesto strano che al momento passa inosservato e a distanza di tempo scopri che ha determinato la tua fortuna. E in seguito non fai che pensarci e ripensarci e rivivi quel giorno dentro di te un’infinità di volte. E allora, col senno di poi, capisci che era quello il giorno più bello della tua vita. E ti dispiace tanto che sia ormai passato.

Io per esempio non lo so qual è stato il più bel giorno della mia vita. Forse quella volta che mi sono rotto la gamba.
O forse no. Forse è oggi che invece di consegnare diecimila euro a don Vito li ho puntati su Cobalto vincente. Ma più i cavalli si avvicinavano al traguardo più sentivo di aver fatto una cazzata e infatti gli scagnozzi di don Vito mi hanno incaprettato e infilato nel baule di un’automobile e non so dove mi stiano portando. Però continuo a sperare di sfangarmela in qualche modo. E spero davvero che il più bel giorno della mia vita mi possa ancora arrivare e che non sia già passato.

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Il racconto ad anello

[di zop]

Tra le tante chincaglierie di un rigattiere spiccava un anellino d’oro con una pietra finemente scolpita a forma di volto umano. I colori e le fattezze erano di un realismo impressionante. Il dottor Frugenbaden lo pagò salato e lo donò ad Anna la sera stessa, a cena. La ragazza arrossì. Era un impegno su cui doveva riflettere per bene, prima di accettare.

Quando fu sola, lo provò. Fu allora che il volto inciso prese a muoversi e a gridare: ”Non sono un anello! Non sono un anello!”
Anna se lo strappò dalle dita inorridita. L’anello cadde a terra e si zittì. Lo osservò a lungo prima di trovare il coraggio di raccoglierlo. Pareva fermo come un sasso, eppure la sua espressione era molto differente da quella di prima.
La curiosità fu più forte della paura. Non appena l’ebbe nuovamente al dito, il volto si animò un’altra volta: “Fammi uscire di qui!” Implorò come un insetto prigioniero in un goccia d’ambra contorcendosi per cercare di emergere dalla pietra.
Anna, tremante, provò di nuovo a cavarselo, ma quello si avvinghiò al suo dito con tutte le sue forze supplicando: “Non lo fare! E’ il calore della tua circolazione ad animarmi! Vivo solo se mi indossi.”
”Che magia è mai questa?”
”Ho paura che sia una specie di maledizione. Tutto quel che ricordo è di aver letto uno scritto che mi ha suscitato un capogiro. Il racconto ad anello, si intitolava. Lì per lì non ci ho fatto caso. Ma la sera, andando a dormire, pensavo ancora a quella storia. Non so altro. A parte il fatto che sono precipitato in un vortice e invece di svegliarmi nel mio letto, mi son ritrovato impietrito qui.”
“Bisognerebbe distruggere quel libro e fare in modo che nessun altro lo legga!” Balbettò Anna sempre più agitata.
”Non era un libro, era un blog.”
“Blog?” Domandò quella. “Che parola è mai questa?"
“I blog... I diari telematici che si tengono su internet.”
”Non capisco più la tua lingua!”
L’anello sì guardò attorno e si rese conto di essere finito nel passato. Negli anni ‘50 o ‘60 del secolo scorso, dall’abbigliamento di lei e dalla tappezzeria. “E’ un racconto che non è ancora stato scritto.” Concluse.
”E come posso aiutarti, allora?”
”Non lo so... ma l’unica speranza, per me, è di intercettare l’autore prima che scriva quel racconto e di impedirglielo.”
“Ti ricordi almeno come si chiamasse?”
”Michele Frugenbaden.”

Davanti a quel nome Anna impallidì. Sin da bambina aveva pianificato che se un giorno avesse avuto un maschietto lo avrebbe chiamato Michele. Per cambiare il corso della storia giurò che non avrebbe mai accettato la proposta di matrimonio del dottor Frugenbaden. Davanti a quella promessa l’anello finalmente si quietò. La giovane ne approfittò per cavarselo. Il volto di pietra aveva assunto un’espressione più serena. La stessa che ha tuttora, perché quella fu l’ultima volta che qualcuno lo indossò.

Anna, anni dopo, sposò un altro uomo. La maledizione del racconto ad anello fu così scongiurata, probabilmente. A scanso di equivoci, il figlio che nacque da quell’unione fu chiamato Antonio. Dunque, se nel leggere questa storia hai provato un senso di vertigine, quando stasera ti coricherai, ti auguro sogni d’oro...

***

Il prossimo post: martedì 20 novembre!

Segnalo: il giorno dei morti è uscita una surreale recensione di Armando Adolgiso al mio defunto libercolo: Gentile editore io non demordo, che alla fine l'editore ha demorso lui...

Inoltre la giallista e bloggeressa Elisabetta Bucciarelli è in finale al concorso Cormayeur Noir Festival... se qualcuno la volesse votare lo può fare con un semplice CLIC qui.

 

postato da zop | 09:57 | commenti (42)

Il giovane XXX

[RaccontoquiZ di zop]

“Io cerco io cerco io cerco...”
Venerdì 1 novembre 1907, in roue Jacob, a Parigi, all’ospedale della Carità era ricoverato un vecchio qualunque. A dolergli, più che le ossa, erano i lamenti del suo vicino di letto, il giovane XXX. Il dottor Saltas e Vallette, un pezzo grosso del Mercure de France, lo avevano portato lì quattro giorni prima, bruciato dall’assenzio e dalla miseria. Dicevano che era uno scrittore. In preda agli attacchi di febbre, non faceva che ripetere la sua cantilena centinaia di volte, senza mai smettere un momento.

“Io cerco io cerco io cerco...”
Il vecchio qualunque gli diede l’ennesima occhiataccia. Gli sembrò un Cristo morente con quella barba. Ma altro che Cristo! Quando era morto Papa Leone XII quel satanasso aveva scritto un’opera blasfema, per l’occasione: Il mostardiere del Papa. Inutile dire che nessuno aveva mai osato pubblicarla.
Così almeno aveva detto Vallette alla moglie, Rachilde, durante l’orario delle visite. E la sua voce tremava ricordando di avere raccolto i soldi per pubblicarla con una sottoscrizione. Per aiutarlo. Ma quello, come ringraziamento, si era imboscato il denaro e lo aveva scialacquato lasciando il conto dello stampatore da saldare.

“Io cerco io cerco io cerco...”
Rachilde lo aveva commiserato, invece. Perché viveva nella parte bassa di una casa divisa a metà in senso orizzontale da cui erano stati ricavati due appartamenti che venivano affittati alle persone basse. Scriveva disteso e dormiva su un letto a cui aveva tolto le gambe. Passava le sue giornate ricurvo per non imbiancare i capelli con il gesso del soffitto. Dividendo il suo tugurio con una civetta in gabbia che emanava un forte fetore. Poi lo avevano sfrattato anche da lì ed era andato a dormire in un vagone alla stazione di Saint-Lazare.

“Io cerco io cerco io cerco...”
Rachilde ne biasimò lo stile troppo ermetico. Tralasciando il fatto che la sua pièce più celebre cominciava con la parola “MerdRe!”, quel che scriveva si faticava terribilmente a comprendere, a suo dire. Ma davanti a quel giudizio il giovane XXX, che sino a un attimo prima se ne stava lì inebetito e incosciente, si destò per rimproverarla: “Signora, mi studi!” Aveva sentenziato prima di rinchiudersi nuovamente nella gabbia della propria scatola cranica.

“I ce... i ce... i ce...”.
La litania si faceva più affrettata. Ma non cessava.