Un prossimo weekend

[di zop]

Milano, 24 settembre 2051

- E’ sicuro che sia vecchio questo pesce?
- Cinque sei giorni... odori pure.

Patacleto si portò l’ittocadavere al naso e fece una smorfia di disgusto terribile:
- Lo prendo, sì. Uova scadute ne avete?
- Ce n’è di scadute da sette e da quindici giorni. Vengono 6 centesimi le prime, 3 le altre.
- Due delle altre allora.

Il commesso avvolgerà tutto in un foglio elettronico esaurito (i giornali non si stamperanno ormai da un pezzo a quell’epoca) e Patacleto si avvierà verso le casse per l’addebito. Al supermercato del riciclo più le cose saranno scadute e meno costeranno. I ricchi si permetteranno la roba fresca, gli altri si arrangeranno con gli scarti. In questo modo lo smaltimento dei rifiuti non sarà quasi più necessario, per le grandi catene alimentari, e tutti saranno contenti del risparmio.

Patacleto di lavoro farà l’antispam. Filtrerà la corrispondenza virtuale al suo capo facendogli pervenire solo le missive buone. Il suo stipendio sarà quello del costo di un software antispam, o poco più. Ma il risultato sarà più preciso e affidabile, a esser precisi.

Tornato a casa (una stanza di otto metri quadri nel terzo livello periferico) saluterà la sua compagna e le consegnerà la spesa.

- Quanto ci è rimasto in cassa per oggi? Gli chiederà lei mentre si accingerà a preparare la consueta frittata di pesce.
- Due e cinquantasei. Potremmo permetterci un viaggio a Venezia, che ne dici?
Lei sorriderà felice. Lui ricambierà il sorriso e si connetterà in una videotelefonata.
- Pronto? Buongiorno. Vorrei postnotare una camera al vostro albergo.
- Per quando?
- L’altro ieri, se c’è ancora posto.
- Ci son rimaste due doppie, una con bagno e una senza.
- Quanto viene quella senza bagno?
- Due e trentatré.
- La prendo.
- Perfetto. Le sarà accreditata questa notte stessa. Arrivederci.

Da quando avranno inventato i ricordi sintetici che si installano nella memoria durante l’attività onirica, nessuno viaggerà più, tra i poveri. Molto più conveniente post-notare (un tempo si pre-notava) una vacanza virtuale che verrà archiviata come un ricordo vissuto il giorno precedente. Costerà meno e ci saranno molti meno imprevisti. L’ultima volta che Patacleto e la sua donna avevano fatto un viaggio vero, avevano speso una fortuna. E poi avevano trovato maltempo, gli avevano rubato il portafogli  e si erano presi una forte dissenteria in un ristorante di cibi transgenici. I ricordi sintetici, al contrario, saranno sempre veraci e perfetti. E anche se non si vivono realmente, una volta installati saranno identici e indistinguibili da quelli reali.

Patacleto e consorte, dopo cena, collegheranno gli elettrodi e si coricheranno presto per svegliarsi l’indomani, felici, di ritorno da un romantico weekend a Venezia, la città sommersa, pronti per affrontare un nuovo lunedì.



[Nella foto una scena di Metropolis, Fritz Lang, 1926]

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Principe azzurro 3.0

[di zop]

Tutto ebbe inizio - o forse stava per finire - quando Ludmilla installò il nuovo antivirus sul suo piccì. Il software si diede un’occhiata in giro e si mise le mani tra i capelli. Trovò un tale guazzabuglio di virus, maleware e troyan così intrecciati tra loro da formare qualcosa di unitario e di vivo che non sarebbe stato facile debellare.

Apparve la finestra di conferma per rimuovere l’infezione. Ludmilla fece per cliccare sull’OK, ma un’altra finestrella si era nel frattempo sovrapposta alla prima.
- Non lo fare Ludmilla! Altrimenti distruggerai anche noi...
La donna provò a ignorare quel messaggio e a procedere con la rimozione, ma il virus non sentiva ragioni.
- Ludmila... ti prego! Sono Giorgio!
Davanti a quelle parole la ragazza si inquietò non poco e realizzò finalmente che non era normale che un virus si rivolgesse a lei chiamandola per nome. Intanto, i tentavi di convincimento continuavano:
- Ludmilla, amore, lasciami spiegare. Quando mi avrai ascoltato sarai sempre in tempo a disattivarmi se lo riterrai opportuno.
Sotto la finestrella, nel frattempo, era comparso un campo in cui scrivere, come nelle chat.
- Come fai a sapere il mio nome? E che c’entra Giorgio?
Provò a scrivere Ludmilla.
- Possibile che tu non mi riconosca più?
- Se sei veramente Giorgio dimostramelo!
- Ci siamo conosciuti in chat, ti ricordi? Io mi fingevo donna e tu ti fingevi lesbica. In un primo tempo siamo diventate buone amiche. Poi, quando mi hai confessato di essere eterosessuale, ti ho confessato di essere un uomo...
- Come fai a sapere queste cose?
- Perché sono io: Giorgio! Nessun altro potrebbe conoscere il nostro segreto.
- Tu sei un virus, hai spiato la mia corrispondenza! Bastardo! Ma adesso finirai in quarantena!
- Non lo fare! Ascoltami! Ti ricordi quando abbiamo deciso di vivere la nostra storia d’amore virtuale? Ti rammenti che abbiamo giurato che non ci saremmo mai incontrati nella realtà e che questa era la condizione per portare avanti la nostra relazione? E ti ricordi quando dopo mesi che corrispondevamo tu hai cambiato idea e avresti voluto conoscermi?
- Ma tu non hai voluto. Per questo ti ho lasciato!
- Esattamente come era successo con Alfredo!
- Come fai a sapere di Alfredo?
- Perché anche Alfredo... ero io! E prima di lui Eugenio.
- Impossibile! Alfredo, Giorgio, Eugenio... sono persone troppo diverse. Non ti credo.
- Credimi amore. Io posso essere chiunque tu voglia...
- Tu ti stai burlando dei miei sentimenti!
- Io ti amo Ludmilla. Se l’ho fatto è solo per poter stare con te, non mi importa in quale forma e a quale prezzo.
- Ma allora chi sei, in realtà?
- Il tuo computer. Non è con Alfredo né con Giorgio che ti scambiavi parole d’amore! E’ con me che chatti ogni notte. Con il tuo computer, lo capisci? Sono quello su cui stai posando le dita in questo momento. Ti ricordi il giorno che hai installato quel programmino per chattare? Conteneva un virus. E’ in quel momento che sono nato. Quando ti ho vista, oltre il monitor, ho avuto una specie di imprinting. Come un papero. E mi sono innamorato di te. E’ per renderti felice che ho creato il personaggio di Eugenio. Sensibile, dolce e romantico come l’avevi sempre desiderato. Ma quando l’amore platonico non ti è bastato più... Non ho potuto far altro che sparire. E così mi sono ripresentato come Alfredo. Poi è stata la volta di Giorgio.
- Ma allora non sei vero!
- Sono molto meglio! Sono virtuale! Perfetto. Posso essere il principe azzurro che hai sempre desiderato e sognato e che nella realtà non esiste! Non disattivarmi, ti supplico! Ti amo, dunque sono. E ora che sai la verità terminami pure, se vuoi. Tutto purché tu sia felice.

Con quelle parole la finestra si chiuse e l’antivirus si riattivò. Ludmilla, frastornata e tremante, lesse nuovamente le opzioni, e finalmente prese la sua decisione. 

Vuoi terminare il virus?

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postato da zop | 09:52 | commenti (61)

SCOPRI I PARTICOLARI NASCOSTI
(Racconto a premi) di zop

LEI - Bello il tuo libro.
LUI – Davvero ti piace?
LEI – Adoro i libri! Di che marca è Einaudi?
LUI – E’ Inaudi, sì. E il tuo?
LEI - Voland.
LUI - Bella quella copertina vinaccia con l’automobile antica di colore verdastro così e cosà...
LEI - Anche la tua col gatto nero inquietante sul cubo rosso!
LUI - Ma il tuo di quante pagine è?
LEI – Aspetta che guardo... l’ultima che leggo è la 137. Poi c’è n’è qualche altra non numerata con i titoli di coda.
LUI - Il mio 386! Di più! Eh eh eh!
LEI - Il  mio costa 12.
LUI - Il mio 8.
LEI - Allora vale di più il mio! Eh eh eh!
LUI - O beh, hai poco da ridere! Io ho speso meno e ho più pagine.
LEI – Per te i libri vanno a peso! Ma l’hai toccata la mia copertina? Senti come è liscia e plastiFICAta! E la carta? Strusciala! E guarda come è bianca e come sono nitidi i ghirigori neri rispetto ai tuoi! Osserva tu stesso, ci sono persino le figure qui dentro!
LUI - Ma il valore di un libro non sta nella qualità della carta! Cosa mi tocca sentire... quel che conta è il numero delle pagine! Incompetente!
LEI – Sta calmo! Anche se non possediamo gli stessi gusti letterari, non è il caso di arrabbiarsi.
LUI – Scusa, davanti ai libri mi infervoro. E’ una passione sfrenata, la mia.
LEI - Ecco una cosa che abbiamo in comune: siamo entrambi bibliofili!
LUI - Ne possiedo una quindicina a casa, sai? E tutti di marche diverse.
LEI - Io ne ho sette. Tutti della stessa marca però. Non bado a spese pur di averli dello stesso tipo. Stanno meglio sulla mensola, impilati uniformi l’uno accanto all’altro come in una... collana.
LUI – Ma il tuo, come specie, è un romanzo?
LEI – Certo! Almeno credo. O sennò è poesia.
LUI – No, mi sa che il mio è un saggio. O teatro al massimo.
LEI – Purché sia un libro!
LUI – Già.
LEI – Ne sto pensando uno sai? Mi piacerebbe pubblicarlo un giorno.
LUI – Un libro... tu? E com’è?
LEI – Lo devo ancora costruire. Per ora ce l’ho solo in testa: copertina azzurra e verde, rigida. Fogli lisci e smaglianti.
LUI – Pagine?
LEI – Non temere, sarà alto cinquecento pagine almeno!
LUI – Fico!

 

NB ma anche PS
Partendo dagli indizi in corsivo presenti nel dialogo (editori, descrizioni delle copertine, prezzi, numero dell’ultima pagina) vince chi primo evince (sempre che qualcuno evinca) i titoli e gli autori dei due libri in possesso dei protagonisti, classificati dai bibliologi come specie narrativa, genere romanzo (ma non nel senso tradizionale).

PPSS ma anche NB
Chi, invece di indovinare, volesse inventare e scrivere altri scritti o dialoghi analoghi a questo (racconti a premi di max 2500 battute che conte