La madonna maculata

[di zop]

Si aggirava affamato col passo circospetto del randagio. Si intrufolò oltre la siepe e approfittò di una falla nella recinzione per sbucare nell’ampio giardino retrostante la chiesa. Lì, tra i rifiuti, scovò due scatoloni di ostie guaste. Si erano inzuppati quando la sacrestia si era allagata, due settimane addietro, prima che riparassero il tetto. Buone come biscottini. Il cane se le spazzolò tutte, nonostante la muffa che le ricopriva. Non toccava cibo da due giorni, del resto. Poi si addormentò.

Dopo un lungo e indisturbato sonnellino, con il ventre gonfio riprese la sua via di vagabondo. Attraversando il giardino si accostò a una statua votiva e, in preda alle coliche la imbrattò con una scarica incontrollata. Un ricordino che rimase in parte attaccato all’alabastro e in parte scivolò a terra in una strisciata su cui non è il caso di soffermarsi. La pancia gli doveva dolere assai, a giudicare dalle sonore flatulenze, ma sentendo arrivar qualcuno interruppe quel che stava facendo e si dileguò prima di esser scovato.

La perpetua, attirata da quei rumori che parevano provenire dalla statua della Madonna, si accostò paonazza e vedendo quella macchia ancora fumante sulla parte posteriore lanciò un urlo e si lasciò cadere a terra.
Accorsero il giardiniere, due chierichetti, tre suore e una piccola folla. Qualcuno gridava al miracolo. Qualcuno corse a chiamare il parroco. Arrivò di corsa poco dopo e cercò immediatamente di quietare gli animi:
- “Finitela! Non sta mica piangendo ‘sta Madonna... non facciamo i blasfemi! E’ uno scherzo! Andate, disperdetevi su! Provvedo subito a far pulire questa porcheria.”
- “La perpetua ha sentito con le sue orecchie gli sforzi della statua. E quando è accorsa ha visto con i suoi occhi quei bisogni ancora fumanti... è sicuramente un monito divino!”
Per quanto il parroco cercasse di ridimensionare la faccenda, la folla non sentiva ragioni. Arrivò sempre più gente. Arrivarono anche i carabinieri. Le autorità fecero analizzare il ritrovamento e aprirono un’indagine. Il vaticano smentì il fatto. I giornali ci ricamarono, invece. E presto in quel piccolo paesello si radunarono centinaia di curiosi, pellegrini, disgraziati, malati in cerca di speranza.
Che sia vero o in malafede, che dipenda dalla suggestione o dalle coincidenze (nessuno potrà mai dire se non sarebbe accaduto lo stesso), sta di fatto che qualche guarigione si manifestò.
Una vecchia che rischiava l’occlusione intestinale si liberò dopo tredici giorni di astinenza. E molti che si dichiaravano stitici cronici assuefatti a ogni purgante ammisero di averne tratto enormi benefici.

Col tempo il clamore scemò e quell’imbarazzante episodio cadde via via nel dimenticatoio. Le analisi dei reperti avevano rilevato che si trattava di feci canine, il che avvalorava la tesi della burla. Ma il fatto che quelle deiezioni fossero composte esclusivamente da ostie, probabilmente sante, nessuno scettico ha mai saputo spiegarlo.

postato da zop | 09:49 | commenti (60)

Riflessi..ss..elfiR

[di zop]

Un maestoso Sali-ce Piangente immergeva le sue fronde, come una chioma di trecce, nell’acqua cristallina del laghetto su cui si rifletteva. In virtù delle leggi della diottrica e del testaingiù l’immagine che si specchiava era contraria e speculare all’albero. Col curioso risultato di riflettere perciò uno Scendi-ce Ridente.

Le cose si complicarono poco dopo, quando sullo scendice ridente si posò una cinciatriste.
Sopra, infatti, si era posata una cinciallegra.

La cinciallegra davanti a un salice piangente, per empatia, s’intristì. Sotto di lei, va da sé, la cinciatriste si rallegrò. Lo scendice ridente però, si era nel frattempo rattristato all’arrivo della cinciatriste e, necessariamente, agli antipodi, il salice era scoppiato in una grassa risata. Così, la cinciallegra triste a questo punto si ri-rallegrò tornando al suo stato naturale, ma non finì lì. Il suo riflesso aveva fatto l’esatto contrario, provocando a sua volta il pianto della pianta e a catena la reazione dell’anti-pianta...

Tra lacrime e sorrisi, andarono avanti a lungo in un altalenar di sentimenti contrastanti. Fino a quando l’uccellaccio non se ne volò via frastornato ed emotivamente confuso. Il suo riflesso lo seguì nella direzione contraria. Ma a quel punto nessuno ha mai saputo se quella che volteggiava nel cielo fosse una cinciallegra e quella nell’acqua una cinciatriste, o viceversa... né di che umore fossero rispettivamente.

E’ invece assodato che quando il volatile fu ormai lontano, il salice piangente e il suo riflesso, ridevano entrambi all’unisono e a crepapelle.

postato da zop | 00:06 | commenti (66)

La storia che non è stata ancora scritta

[di zop]

Ci sarà una volta, in una storia che qualcuno un giorno scriverà, una strega malvagia che, con un sortilegio, imprigionerà una persona nelle pagine di un libro o tra le righe di un racconto, non farà differenza. Come non farà differenza il nome, il sesso o l’età della persona condannata a vivere nella trama di una storia come un genio nella sua lampada. Ciò che conterà sarà che la persona in questione rimarrà tradita dal meccanismo di identificazione tra lettore e protagonista e, leggendo un racconto, ci si ritroverà in mezzo.

Una volta dentro, la persona risucchiata scoprirà che il vero protagonista, approfittando della situazione, cercherà di svignarsela lasciandola lì al suo posto. Dopo poche righe, vedrà in lontananza – sulla linea d’orizzonte dove il grigio delle lettere sfuma nel bianco della pagina - il ghigno beffardo dell’ex-protagonista che taglierà la corda poco prima della parola “fine”. E si renderà conto che non potrà più uscire di lì e che non le resterà che lasciarsi trasportare dalla trama già scritta come nelle rapide di un torrente in piena.

Oltrepassata la seconda metà del racconto che la contiene, questa persona, constaterà di aver modificato la storia, con la sua presenza e con la sua lettura, facendola diventare un’altra rispetto a quella che era.

Verso le ultime righe questa persona si volterà indietro, tra i rimpianti, a rimirare per l’ultima volta la propria storia così unica e irripetibile. Si accorgerà in questo modo, proprio un attimo prima che arrivi per lei la parola “fine”, che poche decine di righe sopra la sua testa, qualcun altro avrà nel frattempo incipiato a leggerne le prime righe: tu.
 
Lesta, ne approfitterà al volo. Anche lei se la svignerà e il testimone rimarrà a te che pochi secondi fa hai cominciato a leggere questa favola: non per niente è scritta al futuro. Quando hai iniziato a leggerla, inconsapevole del sortilegio di una strega, tuo malgrado ci sei finita/o dentro.

Questa, adesso, è diventata la tua storia...

“fine”

 

postato da zop | 09:54 | commenti (55)

Reincarnazioni
[di zop]

Svizzera, 1903

- "La prima volta è stato perché ho bevuto la cicuta." Confessa un giovane tracannando un altro sorso di liquore e sbattendo il bicchiere sul bancone con uno schiocco secco. Il suo vicino lo imita e ordina all’oste un altro giro. Poi, con fare da frugacervelli esclama:
- "Dunque è morto tante volte!"
Il primo annuisce:
- "Tre, se le ricordo tutte. La prima, dicevo, ho scelto di non fuggire. Anche se me l’avrebbero lasciato fare. Sarebbe stata un'ammissione di colpa, capisce? E invece con il mio sacrificio è la società corrotta che si è macchiata dell’omicidio di Socrate! Anche la volta seguente, lo spirito era quello...”
- "Lei ha paura della morte?" Lo interrompe il primo proponendo un brindisi, già che parlavano di spirito.
- "Come tutti. Credo." Svicola l’altro, alzando il calice e riprendendo la sua storia:
- “La seconda volta sono morto in croce, accanto a due ladroni che condividevano la mia stessa sorte. Tutto andò a rilento e per le lunghe a quel modo... ”
- “Non oso immaginare la terza...”
- "L’ultima volta son spirato nel mio letto, di malattia. Una fine che potrebbe sembrar banale se non fossi stato Napoleone."
- “Guardi, io rispetto chi crede nella reincarnazione, è una posizione religiosa come un’altra. Da bambino avevo il suo stesso problema, le confesserò. Credevo di essere stato Saffo, Attila, Leonardo e Robespierre. Una bella mania di protagonismo non crede?”
- “Può darsi. Eppure ho dei ricordi così vivi...”
- “Anche i miei lo erano! Lo sa come mi son convinto che non si trattava di ricordi ma di fantasie e costruzioni psichiche? Perché è statisticamente impossibile aver vissuto cotante vite! Ma pensa davvero di essere stato Socrate, Gesù e Napoleone?"
- “Non creda che non mi sia posto la questione. Ma c’è chi sostiene che uno spirito particolarmente forte si reincarni dando origine ogni volta a personalità emergenti. Magari è per quello.”
- “E se così fosse, perché adesso si ritrova in una vita normale? Un impiegato dell’ufficio brevetti di Berna, suvvia. Son proiezioni del subconscio! Scommetto che dipende dal rapporto con sua madre. Ha avuto un’infanzia normale?”
- “Ho imparato a parlare solo a sei anni, ora che mi ci fa pensare."
- “Ci avrei giurato. Ma non si inquieti son fantasie innocue. Nulla di patologico. Denotano anzi una forte personalità. Ci son passato anche io, come le dicevo.”
- "Anche il fatto che due sconosciuti incontrati per caso in un caffè scoprano di avere entrambi dei ricordi di vite precedenti illustri è una ben strana coincidenza!”
- “Al contrario. Conferma che son pensieri diffusi e che non c’è