L’appuntamento del lunedì
[di zop]

Un racconto pubblicato su un blog, ogni volta che appare e viene letto, lo sa. Lo sente. E lo vede.
Il riflesso del lettore sul monitor luminoso... le radiazioni dello schermo... il sistema di statistiche che rileva gli indirizzi ipì e urrà... Al contrario di quel che sembra avvenire per i racconti di carta, quelli virtuali godono della fortuna di vedere in faccia ogni lettore che si staglia dall’altra parte del monitor come sbirciando dal tubo catodico di un televisore.

E così, questo racconto, in questo preciso momento si sente percorrere dal tuo sguardo, con un certo sollazzo, lungo le righe di lettere nere che lo solcano. E allo stesso tempo ti guarda. Ti fissa negli occhi e ti scruta nel volto per capire se gli piaci.

“E’ bellissimo!” Ha esclamato prima di te un uomo nasuto e baffuto, non appena questo racconto gli è apparso. Ma era un’illusione. Parlava del suo nuovo schermo ultrapiatto, non della pagina che proiettava assolutamente a caso.

“Meraviglioso!” Aveva sorriso una lettrice dagli occhi cerulei avvicinandosi allo schermo al punto che il racconto l’avrebbe potuta baciare. Subito dopo fu chiaro che si riferiva al nuovo browser installato al posto del vecchio Mai Cros. Soft ExploDer.

Un altro lettore grasso e porcino, con la barba ispida e incolta, si è soffermato a lungo, invece. Il racconto era certo che lo stessero leggendo davvero, questa volta. Due pupille nere lo scandagliarono da cima a fondo in modo attento. Ma alla fine, l’espressione schifata del ciccione fu eloquente. Non gli era piaciuto.
 
Una signora truccata, in un internet point di Torino, poco dopo, gli aveva a lungo sorriso e ammiccato, ma stava ammirando il template colorato, non le sue parole.
Altri non gli prestarono che una rapida occhiata. Il tempo di scartarlo e di preferire i racconti successivi che sembravano più attraenti. Una giovinetta connessa dal Giappone lo lesse senza capirlo. Stava cercando di imparare l’inglese ma, essendo alle prime armi, non si era accorta di essere finita su una pagina in italiano fino che non fu arrivata in fondo.

E da ultimo tu! Questo racconto si rispecchierà nell’espressione che assumerai tra pochi istanti. Sorridigli, che ti costa? Non fargli capire che non è davvero un racconto ma solo un’accozzaglia di parole abbozzate in fretta e furia per via del fatto che s’è fatto di già lunedì.

 

postato da zop | 10:16 | commenti (75)

Il segreto del suo sorriso
[di zop]

Pittarmi era la sua perversione. E la mia lussuria.
Non puoi sapere come è erotico se non hai provato. Sentirsi dipinta in ogni dove. E poi, se a farlo è un artista come lui...

In principio ho sentito un solletico che mi disegnava linee e ghirigori. Una punta fresca e morbida che mi passava e ripassava.
Mi dava i brividi con le matite. Sentivo le sue mani su di me. Il suo alito su di me. Poi sono arrivati gli spruzzi di colore. Quando inzuppava il pennello e mi imbrattava con gesti decisi e sapienti sentivo l’umido che si irradiava sul mio tessuto. Il blu era gelido e mi faceva tremare. Il rosso mi dava vampate di calore che mi facevano eccitare. Il giallo era asprigno. Il bianco e il verde mi rinfrescavano. Il più delicato era l’amarognolo del terra bruciata di Siena. Ma erano i miscugli e gli intrugli di tutti quei colori a sporcarmi e ad appagarmi maggiormente. Il marrone era denso. Si stemperava a fatica sotto il pennello procurandomi un piacere orgasmico. Il godimento cresceva con i neri più ruvidi, quando ripassava i miei contorni sfiniti con i suoi rudi e veloci strofinamenti.
Quando era stanco si staccava da me e ogni volta credevo che fosse finita. Che non la avrei visto mai più e che avrei fatto la fine delle altre. Invece, appena poteva, ogni volta ricominciava, come Penelope con la sua tela. Un interminabile non finire che alimentava il mio desiderio.
Non era perfezionismo il suo, era amore. Il nostro amore.

Sì. Leonardo mi amava. E io amavo lui.
Non gli importava nulla di quel che dipingeva. Era solo un soggetto qualsiasi. Un pretesto per pitturarmi e solleticarmi. Per star tutto il giorno con me, per guardarmi, per parlarmi e per amarmi.
Monna Lisa non significava nulla per lui. Tutto quello che gli importava ero io. Il segreto di quel sorriso di cui tutti parlano, ma che a guardar bene non c’è, è nel guardare oltre. Non è la Gioconda che ride. Sono io.

La tela su cui pittava.




Immagine: Marcel Duchamp, Mona Lisa parody "LHOOQ", 1919

 

postato da zop | 09:41 | commenti (68)

Biografia di un tale e di un negoziante
[di zop]

- Grazioso quel ninnolo, quanto viene? Mentre gli rispondeva sette e sessanta, il negoziante glielo porse con delicatezza per sottolinearne la fragilità.
Il tale lo afferrò tra l’indice e il pollice e lo sollevò per saggiarne la trasparenza in controluce. Poi aprì le dita di scatto e, in osservanza della legge di Newton, il ninnolo si sfracellò al suolo in uno spruzzo di schegge e pietruzze sotto lo sguardo impietrito del negoziante.
- Si è rotto, mi spiace, me ne mostrerebbe un altro?
- Doveva fare più attenzione, però. Purtroppo le devo chiedere di pagarlo. Facciamo così – aggiunse il commerciante allungandogliene uno identico – se lo compra... quello che ha rotto glielo lascio al prezzo di costo.
Il tale ringraziò e sollevò il nuovo ninnolo alla luce del neon. Come la prima volta, subito dopo, lo lasciò cadere.
- Adesso me li paghi tutti e due e te ne vai, sbraitò l’altro afferrandolo per il bavero.
- No che non me ne vado. Disse il primo mollandogli quindici cucuzze e precisando: - Le dovrei dare ancora venti centesimi ma mi aveva promesso uno sconto. Me ne dia un altro, per cortesia.
Il negoziante andò su tutte le furie quando vide che per la terza volta il cliente lo fece cadere. Si calmò solo quando ebbe in mano un altro biglietto da dieci.
- Invece di darmi il resto mi dia quella matita laggiù. Negoziò il tale col negoziante. Appena l’ebbe in mano si informò dove fosse il cestino dei rifiuti e subito dopo averla spezzata la buttò al suo interno.
- Perché lo fa?
- Che le importa? La pago, no? Dovrebbe esser contento di vendere. Con quel che compro faccio quel che voglio! Mi fa vedere anche quel gingillo in vetrina?
- Viene ventitré! Non lo sfasci...
- Tenga, son venticinque, ne avanzano anche per strappare alcune carte da lettera, se non le spiace. Disse il cliente tra l’infrangersi del gingillo e il lacerarsi delle carte.
- Non voglio i suoi soldi, voglio sapere perché lo fa!
- E’il mio lavoro. Mi pagano per farlo.
- E che lavoro sarebbe mai questo? Piacerebbe anche a me!
- Guadagno anche novecento per ogni cliente se son bravo. E così dicendo diede un calcio a un vaso da dodici e novanta che si apprestò subito a risarcire. Poi proseguì:
- Si tratta di investire mille cucuzze. Dopodiché basta trovar clienti. Se vuole la ingaggio sedutastante.
- E che dovrei fare? Ribatté l’altro con fare da gonzo.
- Scucire i mille e iniziare anche da subito.
Il gonzo gonzò. L’altro incassò e fece per andare.
- Dove se ne va con i miei soldi? Si preoccupò il negoziante.
- A trovare un altro cliente. Lei mi ha dato mille euro. Detratti gli spiccioli per le sue cianfrusaglie rotte, il resto è guadagno. Non le resta che fare come me. Buon lavoro.
Montato in macchina il tale sentì un rumore di fanalino davanti che si sfasciava. E infatti il negoziante glielo aveva appena fracassato con un martello.
- Non si arrabbi, adesso glielo pago. Gli sorrise subito dopo allungandogli un venti.
- Lasciami andare. Non mi freghi col mio stesso giochetto!
Il negoziante con una nuova martellata gli sfasciò lo specchietto, come a dire: davvero? Poi, dopo averlo indennizzato, estrasse un coltello deciso a squarciare anche un paio di pneumatici. Per non rimanere a piedi l’altro acconsentì a restituire i mille e si ritrovò suo malgrado cliente del suo cliente.

Tornò poco dopo con un fucile a canne mozze e sfasciò la vetrata del negozio con un vaso da fiori. In questo modo i mille cambiarono di nuovo tasca. Ma solo temporaneamente.
Andarono avanti così, a distruggersi e risarcirsi, fino a che nessuno dei due capì più chi doveva pagare che cosa. E siccome tutti i danni che si erano vicendevolmente cagionati erano ben più ingenti delle mille cucuzze iniziali, alla fine i due trovarono un accordo per recuperare i soldi investiti. E’ così che si conobbero e che si misero in società. Oggi sono a capo di uno dei più grandi broker assicurativi che ci siano al mondo.



Immagine: Pablo Picasso, di Don Chisciotte e Sancio [o viceversa?]

 

postato da zop | 23:06 | commenti (31)

La vera storia di Boby e Gregory
[di zop]

Boby e Gregory erano convinti di essere due gran bei personaggi.
Ma uno dei due era solo un cane.

Si conobbero per lavoro, ad un provino a cui concorrevano con altri sei. Entrambi, purtroppo, furono scartati. Gli altri, invece, furono tutti assunti. Il padre, la  madre, la figliastra e il figlio. Persino il giovinetto e la bambina che non proferivano parola furono ingaggiati, seppur con un ruolo minore.
Ma per Boby e Gregory non ci fu nulla da fare. Pirandello fu irremovibile in proposito. Gli Otto personaggi in cerca d’autore - come risaputo - rimasero in questo modo in sei nella stesura definitiva dell’opera.
”Cambia lavoro se vuoi un consiglio! - Sentenziò il drammaturgo a uno dei due c