Racconto non euclideo

A e B si amavano da tempo ma non erano propriamente felici. E non perché si trovassero lontani. Non era questo ciò che li tormentava, in fondo ci erano abituati. Il punto che infastidiva quei due piccoli punti era che tra di loro passasse una, e una sola, linea retta. La cosa era ben regolamentata dal quinto postulato di Euclide, c’era poco da fare.
Tra le tante rette che c’erano, ad A e B era capitata in sorte proprio una delle più odiose e antipatiche di tutta la geometria.
r si chiamava. Passava tra di loro ogni volta con sfacciataggine e superbia, nel suo infinito distendersi, con aria da dritta.

Una volta che A e B se ne stavano bellamente rappresentati su un foglio di carta di uno studentello di matematica successe tuttavia qualcosa di imprevisto. B vide che il giovane, dopo averlo indicato sulla carta insieme alla sua compagna A, si apprestava a tracciare tra loro la famigerata nemica e provò perciò a fermarlo.
- “Non lo fare!” Lo implorò. E gli raccontò la sua triste vicenda per cercare di impietosirlo e di dissuaderlo.
Il giovane rimase molto colpito da quella storia. Non aveva mai considerato la matematica sotto quell’aspetto, prima di allora. E siccome era un osso veramente duro e un gran cervellone, promise che avrebbe fatto qualcosa per loro.
A e B sorrisero, davanti a tanta ingenuità. La matematica non è certo un’opinione, come sapevano bene. E sapevano altrettanto [anzi, alquattrettanto] bene che quel giovane non avrebbe potuto fare assolutamente nulla per loro.
- “Grazie lo stesso, amico mio.” Gli disse A con le lacrime agli occhi. E continuò: “E adesso fa pure quel che devi. Lo sappiamo che devi tacciare quella r, e che non è colpa tua.”
- “Si fa pure, è giusto. E’ il nostro destino, questo.” Ammise anche B e poi si lamentò. “Se lo spazio fosse curvo non avremmo di questi problemi!”
”Già.” Gli fece eco B con voce straziante. “Se lo spazio fosse curvo anche le rette non sarebbero dritte, ma curve... r la finirebbe di spadroneggiare, e noi potremmo fare come ci pare.”
Ma davanti alle loro sofferenze a quel giovane non restava che rassegnarsi. Nonostante l’impegno, per quante traiettorie alternative si prodigasse a immaginare nel piattume di quello spazio euclideo bidimensionale, la via più breve, per congiungere A e B restava sempre e solo quella unica maledetta retta r.
Dopo che la ebbe tracciata il giovane guardò quel foglio con odio e disprezzo. Poi, in segno di sfida, lo appallottolò e lo gettò definitivamente nel cestino.
Nello stesso istante r cessò di essere una retta. Si ritrovò tortuosa, anziché dritta, nel suo percorso accartocciato.
A e B invece, come per magia, si ritrovarono per la prima volta attigui. Si abbracciarono e si baciarono felici, senza nessuna retta tra i piedi a rovinarne l’intimità. Avvinghiati in quella palla di carta per l’eternità come due amanti veri.

PS
Molti anni dopo, forse in seguito a questo episodio, quello stesso studentello di matematica, che si chiamava Gauss, prese in considerazione per la prima volta l’ipotesi di una geometria che negasse la verità del quinto postulato di Euclide, anche se non lasciò nulla di scritto, in proposito.
Qualche anno dopo, Lobachevsky e Bolyai , ognuno in modo indipendente, ma nello stesso periodo, svilupparono e pubblicarono i primi lavori sulle geometrie non euclidee, mostrando la possibilità logica di geometrie non intuitive, che negavano che per due punti passasse una sola retta.
Le analisi speculative di questi uomini, sembra che non avessero nessuna applicazione pratica e rimasero per anni inutilizzate. Almeno fino a quando, molto più tardi, Einstein le utilizzò per descrivere il suo spazio curvo alla base della teoria della relatività.

[Nella foto: Hermitage, Joan Miró, particolare.]

[zop]

postato da zop | 10:26 | commenti (71)

Questo non è un racconto

Angoscia, affascinante signora biancovestita, si aggirava come un fantasma per la via. Più che camminare aleggiava per l'aria. Nessuno la vedeva, eppure tutti la percepivano, al suo passaggio. Come una fredda presenza che raggela l'animo nel caldo afoso d'estate.

Forse perché aveva sete. Forse perché aveva bisogno di riposarsi un poco, Angoscia si soffermò per qualche istante al tavolino di un bar all'aperto. Come un alito di vento si sedette accanto a Chloé che conversava languida con Colin. Mentre i due si rifocillavano placidamente con un boccale di birra ghiacciata Angoscia infilò la mano nella spalla di lei, frugandola dentro, vicino al cuore.

Chloé stava raccontando qualcosa di poco conto al suo amato quando, all'improvviso, le parve diverso. C'era qualcosa di strano in lui. Il tono della voce, la postura, certe espressioni, il modo con cui gesticolava. Sembrava un altro. D'un tratto stentò a riconoscerlo. L'uomo, come in una metamorfosi, si era trasformato davanti ai suoi occhi in uno sconosciuto.
"Che hai Colin?" Le domandò spaventata.

Angoscia, intanto, si era rialzata e, nel riprendere il suo cammino, aveva attraversato Colin come fosse uno spettro. Nello stesso istante l'uomo fu preso dal timore di essere pazzo. Le parole della sua compagna lo fecero trasalire. Il tono di quel "Che hai Colin?" gli fece esplodere un dubbio dal vigore lacerante.
L'uomo si terse la fronte imperlinata dal sudore. Senza aggiungere parola bevve un lungo sorso dal suo boccale. Poi lo posò e restò immobile a fissarlo.
Si era sempre considerato un tipo eccentrico, originale e stravagante. Ma di colpo, come quando all'improvviso il bicchiere mezzo pieno ci appare mezzo vuoto, comprese che non era così. Non si capacitò di come non si fosse mai reso conto prima di essere pazzo. Forse era per questo che si ritrovava spesso incapace di condividere i pensieri della gente comune e normale, dunque. E nonostante tutto Chloé lo aveva trattato per tutti quegli anni come una persona normale. Con dolcezza e affetto sinceri come se non le importasse della sua pazzia.

"Che hai Colin? Che hai?" Urlò la donna.
Con un guizzo di disperazione l'altro provò a negare quel che aveva compreso.
"Che dici Chloé?" Le rispose tremante. "Io non mi chiamo Colin!"
La ragazza sgranò gli occhi senza smettere di fissarlo. Poi abbassò il capo senza rispondere e scoppiò in lacrime. Non riconosceva più l'uomo che aveva sempre amato.
Colin in preda alla sua crisi d'identità, osservò il volto di Chloé contorto in una smorfia per i singhiozzi e si rassegnò.

Nessuno ha mai saputo se fosse Chloé a non riconoscere più il compagno o se Colin fosse pazzo e non fosse davvero Colin. E nessuno ha mai saputo come questa storia sia andata a finire. Quello che è certo è che Angoscia, invisibile, scomparve nello sguardo del lettore di questo racconto. Un racconto che io non ho mai scritto, e che tu lettore hai creduto di leggere, ma più probabilmente hai soltanto immaginato. 


[zop]

Nella foto: Archeological Reminiscence of Millet's Angelus - Salvador Dali [conservato in Florida (USA), Dali-Museum]

 

postato da zop | 10:00 | commenti (39)

Filosofia dell’ignoranza

Mai una donna avrebbe potuto metter piede nell’Accademia di Platone o al Liceo di Aristotele, a quei tempi, in Atene. Nel Giardino di Epicuro, invece, furono ammesse anche le fanciulle. Per rivalità tra scuole filosofiche, più che per femminismo. Così se qualcuna si ostinava, nella polis, come avevano fatto Leonzo e Cresunte, non aveva altra scelta che provare lì.
Non se ne vedevano tantissime, a dire il vero, e nessuna di quelle filosofe ha mai prodotto qualcosa di memorabile, tra gli epicurei.
Nessuna tranne Cresunte.
Aveva letto almeno trenta libri. Conosceva Democrito a menadito. Sapeva controbattere a quasi tutte le argomentazioni dei platonici e degli aristotelici. E aveva amato, segretamente, il maestro. Avevano passato le notti nel Giardino un tempo, loro due, a conversare della via per raggiunger la felicità. La ragazza credeva di essere felice, lì con lui, mentre il maestro le spiegava che la felicità non esiste ed è solo nell’assenza del dolore. Perciò, con il tempo, Cresunte si discostò dal pensiero di Epicuro. All’ammirazione subentrò la voglia di contrastarlo. L’idillio si infranse e la donna, infelice, tornò a Samo. Dove era nata. Come il suo amato maestro e concittadino, che ai più passava per ateniese.
Cresunte non voleva accontentarsi di vivere nell’atarassia. Anche se la filosofia le mostrava che non era possibile, cercava la felicità, in cuor suo. Non meno dell’amore. Poiché non sapeva rinunciare a quel sogno di felicità, lo cercò nell’erudizione. Per dimostrare a Epicuro che si sbagliava lesse altri trenta libri. Alla ricerca di ogni indicazione sulla felicità contenuta nelle opere di tutti i più grandi sapienti. Trascrivendo ogni accenno anche più marginale e abbozzato. Lesse persino Platone e Aristotele che non amava. E poi gli stoici. E i libri d’oriente. E quelli dell’Egitto. Annotò su pergamena il suo percorso filosofico in modo esemplare. Commentando e comparando. Escludendo quel che era contraddittorio e selezionando quel che rimaneva in una sintesi meravigliosa. Ne uscì un trattato completo, originale e inoppugnabile, per sua sfortuna. E così si ritrovò molto meno felice di prima. Affranta, si rassegnò a quel modo, ricercandola, che la felicità non esiste. Se ve ne è un barlume, esso sta nell’ignoranza, concluse tristemente. E si domandò se la sua scoperta dovesse o meno essere divulgata.
Senza riuscire a venir a capo del suo dilemma, sellò il cavallo e, dopo tanti anni, volle tornare ad Atene per interpellare il maestro. Mentre partiva per quel lungo viaggio osservò un gatto steso al sole che non faceva altro che respirare sonnolento. Era molto più felice di lei. Se anche lui avesse potuto comprendere che la felicità non esiste non sarebbe stato così serafico. E’ dunque meglio insegnare la dura verità o lasciarsi cullare da una beata ignoranza? Meglio fare delle copie del trattato con le prove dell’assenza di felicità o distruggerlo? Solo questo le trotterellava in testa, su quel cavallo, nel lungo viaggio a perdifiato.
Arrivò in tempo per vedere per l’ultima volta Epicuro nel suo caldo lavacro di bronzo. Ma non arrivò in tempo per donargli le sue riflessioni e sciogliere i suoi dubbi. Quando il filosofo la vide proferì le sue ultime parole di congedo ai pochi amici e chiese di stare solo con lei. Morì poco dopo tra le sue braccia e i suoi baci.
Cresunte, in seguito, diede forse alle fiamme il suo manoscritto senza che altri lo vedessero. Oppure lo discusse con i discepoli, uomini e invidiosi, che lo osteggiarono o lo occultarono. Sta di fatto che oggi non v’è